Mein Mann kam einen Tag früher von seiner Geschäftsreise nach Hause. Augenblicke später klopfte jemand an der Haustür. „Es ist Papa, Mama!“ rief eine Stimme. Aber meine achtjährige Tochter drückte meine Hand und flüsterte: „Mama… das ist nicht Papa. Wir müssen uns verstecken.“ Ich zog sie in den Küchenschrank. Was dann folgte, zerstörte alles, von dem ich glaubte, dass ich es wusste.
Der Regen war das erste, das uns verriet. Stundenlang hatte er unaufhörlich gegen das Dach unseres Vorstadtsanctuarys getrommelt, ein unerbittlicher,…